Todas las weas son raras, cuando las escribo yo. Pero cuando las pienso, AYAYAY! Y la verdad no me importa, ni me avergüenza, o sea, si me importa, e incluso me sientoorgullosa (no sé como escribir enorgullece, quizás hasta sea así). Es raro ser rara, y es raro que a uno le guste ser rara. Pero lo más. lo más raro de todo, es que me acabo de enojar con mi hermano chico, porque quería puro jugar con fuego, y me dijo que si no, que la estufa estaba apagada, que si le faltaba una llama, que se prende con un diario, y la wea. Si la verdad es que vóh querí jugar con fuego, hombre!, y no lo dejé. Y no lo dejé porque ya lo había hecho. Decía que es raro todo. Y hoy fue todo muy raro. Porque nunca camino tanto buscándo una estúpida máscara de JASON, además me dolía mi pié. Pero caminé y caminé igual. (Casi) terminé en una casa hxcmelódica con olor a vino. Y digo "(casi)" porque la verdad es que terminé en mi casa, o sea acá, o sea sentada frente a lo mismo que están ustedes.
Nada para mañana, y la gran satisfacción de tener tiempo para escribir leseras semilerdas. (:
